Художник был в раздумии всегдашнем,
И будним дням своим не ведал счёт,
Он размышлял всегда, то о закате,
То как в тумане движется восход.
Он нёс на полотно цветные краски
Палитру исписав давным давно,
А сам в себе задумчиво украдкой
Хранил совсем другое полотно.
Там ярче было всё, и всё живее,
Там ветром движим бабочек полёт,
Там небосклон и выше и светлее,
Там дышит цвет, там линия поёт;
Там хор цветов несёт цветные звуки,
И птица простирается крылом-
Всё от того, что пишут то ни руки,
А мировосприятие его.
Он бы хотел и здесь добавить цвета,
Но скуден красок яркий колорит…
И думал всё, как чувствованья эти
Искусным почитателям открыть?-
И в самый миг, в восторге вдохновенья,
Он вытесняет виденье своё,
И новое прекрасное творенье
Ложится мастерски на полотно;
И вот, уже, шумят и движут волны,
И чаек крики слышны над водой,
И дышит цвет, и линия покорно
Вдруг оживает под его рукой.
