У меня на руках — белоснежная ткань,
Опечалена дымкой кровавою.
Выдыхая твой пепел, вдыхаю туман,
Я сижу над твоим белым саваном.
Я сижу день и ночь, вышиваю его,
Испещрённого мрака узорами.
Я же знаю, тебе не поможет никто,
Эта правда, как небо, свинцовая.
Будет саван твой длинным, красивым как ночь,
Он по нраву и духам, и ангелам...
Вышиваю его, хоть и шить мне невмочь,
Вышиваю иголками ржавыми.
Ты летишь надо мною, паришь в небесах,
Там тебе одиноко ли, холодно ль?
Не волнуйся, твой саван прогонит весь страх.
Он дороже и жизни и золота...
У меня на руках — шелковистая ткань,
Мои слёзы дождем сыплют на руки.
Он готов наконец, ты его забирай.
Ты красив, как никто, в этом саване.
Я сижу день и ночь у могилы твоей
И смотрю в небеса белоснежные.
То ли саван летит, то от правда, что снег
Опускается вниз странной нежностью...
