Маргарита

Маргарита берёт цветы. Маргарита идёт искать.

Признаётся себе и Богу:

— Я более не могу

делить с ним весну,

квартиру,

пол,

потолок,

кровать.

Есть конфеты с нугой за кофе.

Вообще не люблю нугу.

Маргарита несёт цветы. Маргарита не чует ног.

Признаётся себе и Дьяволу:

— Всё положу под нож.

Я брошусь в объятья к чёрту, пулю пущу в висок,

если ты меня, милый Мастер, немедленно не найдёшь.

Тверская людьми забита. В Москве тёмно-серый день.

Цветы обжигают пальцы, лимонным огнём горят.

— Дай знак или звук мне, Мастер. Я буду верна, как тень.

Я стану кровавым подбоем

плаща, что носил Пилат.

Крестом на твоём распятье,

я стану — тепло и свет.

Поверю твоим героям,

когда не поверишь ты.

Явлюсь полуночным страхом

любому, кто скажет «бред».

Какой идиотский повод.

Вообще не люблю цветы.

Лепестки на асфальт ложатся искрящимся конфетти.

— Если кто-нибудь свыше слышит, — Маргарита почти кричит, —

объясните: какого Воланда? Где он? Куда идти?

И в ответ ей смеётся жёлтыми

окнами МАССОЛИТ.

Маргарита вернулась в дом. Маргарита сама — цветы.

Маргарита — почти мертва. Маргарите Арбат — капкан.

Маргарита — сухие стебли, уставшие без воды.

О чём теперь будет этот —

последний,

цветной

роман?