Вслушайся в дождь июля:
Ветер сипит, простужен,
Глуп, как шальная пуля,
Просится в дом на ужин...
Он никому не нужен.
Дождь семенит в размокшей
Слякоти хлебных корок,
В окна глядит, продрогший,
Мутным похмельным взором...
Он никому не дорог.
Милая, гром – не скерцо:
Волны душевной боли
Бьются о камень сердца.
Что мы в земной юдоли –
Разное ли, одно ли?..
