И что ни делай — все идет к весне.
И как ни хмурься — вязкий сумрак ночи
чуть безопасней и слегка короче,
чуть меньше шансы заплутать во сне,
по пустякам растратить огонек
и не найти обратную дорогу.
Еще чуть-чуть, еще совсем немного —
и полетит надежды лепесток.
И возвратится, сделав полный круг,
и упадет в ладони каплей мая,
и облака, «резвяся и играя»,
разгонит ветер — буен, свеж, упруг.
И смоет кровь живительным дождем...
И расцветет из старых шрамов нежность...
Весна придет. И это неизбежно.
Как-то, что мы когда-нибудь умрем.
