Ты так переживал, что голова твоя болит и ломит тело,
И кутал ноги в шерсть, овечьего руна,
Вот только хворь твоя не там, мой друг, засела -
Душа, в агонии, иссохлась вся… до дна.
Пока упрямо ждал ты от людей «сердечки»,
(Смеёшься? А не в этом ли всей твоей жизни суть?),
В груди царапались, как на камнях, насечки ,
Терялся с вида твой, неповторимый, путь:
Тот самый, самобытный, без оценки,
Быть может, лишь с попутчиком одним,
(Зато, идущим рядом, плотно - по шеренге),
Тот путь, где место есть мечте, где мы творим!
Но…
Вот, кипит - кровь поднимает градус,
Досадно, что пришёл сезон простуд…
Ты знаешь, всё пройдёт… но тот стеклярус -
Души осколков - в старый хлам сметут.
Ведь жизнь твоя подобна фотоплёнке,
Где каждый знает что ты ел/где пил…
Ты - есть карась, висишь на мокрой донке -
Душа мертва, но кто-то оценил…
…
Мой друг, когда себе чабрец заваришь,
Чтоб цифры сбить со ртутного столба,
Ты помни, что недуг пройдёт, но не исправишь
Дыры внутри… пока душа - арба.
