***
Круговорот простых счастливых дней
без новых впечатлений увлекает
в глубокий омут, где тоска вещей
становится холодной, заполняет
пространство между стулом и тобой,
от подоконника до двери и обратно
пульсирующей вязкой тишиной.
И даже детский смех десятикратно
приглУшен в этой чаще вещевой.
И в отраженьи зеркала круги
расходятся, как между полюсами
меридианы. Линии глухи
к рельефу местности. Потухшими глазами
ты обреченно смотришь на тетрадь,
на ручку, стол, окно, сугробы, крыши...
И этим счастьем хочется блевать,
но мир вещей угрюмо неподвижен,
в нем все - зима, тебе в ней - зимовать.
Протест сначала робко всколыхнет
прямоугольную тоску пустой бумаги.
Ты пишешь - Слово, ты для Слова - Бог,
ты пишешь звон стекла, трепещут маки,
согретые любовью на снегу…
(недолго и, увы, бесперспективно)
Ты пишешь: "Я себя превозмогу".
И мир вещей становится картиной,
песком, где ты стоишь на берегу,
на отмели, и жизнь вдыхаешь в глину.
2018, январь
