И как не горько это осознать,
Писатель из меня не получился,
Мне многое хотелось в жизни знать,
Но ничего пока я не добился.
Всё реже я свои стихи слагаю,
Давно уже забросил свой дневник,
В нём нужной мысли я не излагаю
Романа не пишу про боевик.
Всё суета сует, пропащий свет.
С молитвой чаще обращаюсь к Богу,
Быть может, Бог подаст какой совет,
Подскажет очень нужную дорогу.
Всё суета сует, всё суета.
К каким же идеалам мне стремиться,
Мне надоела эта маета,
Осталось лишь одно теперь – молиться.
И как безвестный тот святой монах
На чресла мне вретище накинуть,
Пусть для кого-то буду вертопрах,
Не устоять и Родину покинуть.
