Стремиться в рай душа поэта,
А в рай с грехами не пускают.
Так что ж? Корить его за это?
Его и так никто не знает.
Он день и ночь всё пишет, пишет,
Давно мечтал себя прославить,
Но будто бы никто не слышит,
В газете скромненькой представить.
Он весь в трудах, всё над строками,
Ночами в строчках рифму ищет,
Никто ему не помогает,
В карманах даже ветер свищет.
А днём терзает пыл любовный,
Ни днём, ни ночью нет покоя,
Он от рожденья очень скромный,
И не такого он покроя.
И пусть душа стремиться к раю,
Мешать, наверно, ей не стоит,
Я по себе немного знаю,
Поэт серьёзный - славы стоит.
Стихи - ведь нежное творенье,
И от стихов лишь только польза,
И где поэт берёт терпенья
Плетя из рифмы чудо-кольца.
