ты состоишь из сотен миров, моя девочка, сотен трамвайных путей.
ты поглощаешь солнце, идешь, и как будто танцуешь вальс.
ты из эфира, воздушна, и светишься в темноте,
светом своим изнутри озаряя нас.
ты состоишь из дорог, коридоров, в которых лампочки не горят,
долек арбуза, волн, фонарей, удлиняющих ночью тени,
записей из блокнотов, жёлтых листочков календаря,
пущенных по ветру улетать страниц.
все на планете птицы, дельфины и феи боготворят
тебя,
и падают пред тобою ниц.
ты, моя девочка, хрупкая, ломкая и звенишь.
голос твой ночью, как музыка, режет тишь,
гулкую и уставшую от шального дня.
я же уверен - когда ты спокойно спишь,
ангелы над тобой поют о манящих волнах и бригантинах,
я бы полсвета запросто отдал, чтобы обнять тебя.
чтобы писать, как с богини, с тебя картины.
чтобы касаться плеч, угловато-колких,
я бы полсвета отдал, и целый свет, и планеты около.
знаю, ты любишь старые барахолки,
может, однажды заметишь в хламе торчащего одиноко,
пыльного, потерявшего лоск и блеск,
меня, для тебя достучавшегося все-таки;
до небес.
