Всем, кто говорит мне

всем, кто говорит мне: будь, наконец, счастливой,

я отвечаю усмешкой и средним пальцем.

с неба сыплется пепел, прямо в воронку взрыва.

мы не выжили, милый,

у нас просто не было шансов.

нас не стало уже давно, ты сам написал об этом,

закричать бы от боли – но нет языка и горла.

мы лежим на земле, мы разорваны и не отпеты…

этим долбаным взрывом

нас просто взяли и стёрли.

здесь так холодно ночью, в этой кровавой грязи,

я нашла твою руку, но пальцы окоченели.

мы не люди теперь, мы кусочки сырого мяса.

нас утащат волчата

в чёрный, как уголь, ельник.

но я шепчу тебе: помнишь, мы же гуляли тут летом,

оставляли засосы, стягивали футболки.

и закат был, как в книжке, сиренево-фиолетов.

а потом этот взрыв…

и мы навсегда замолкли.

тем, кто говорит мне: не будь ты таким ребёнком,

заведи себе мужа, напеки ему сдобных пышек,

я отвечаю: моё счастье лежит в воронке,

но оно почему-то

уже ни фига не дышит.