в свитере с мишкой, с помятой причёской,
в синеньких брючках и с блеском в глазах,
погладив с утра соседскую кошку,
он двинулся в путь, никому не сказав.
дрожали колени, посвистывал голос,
что-то щемило, давило в груди.
неспелый ещё, молоденький колос,
останься, юнец, никуда не ходи.
упрямо ступал он по чёрной брусчатке,
будто заранее проторен был путь.
делая вид, что делища в порядке,
он тайно надеялся, что не найдут.
заворачивал за угол, вилял по проспектам,
вдруг останавливался — что-то забыл.
на лицо в голове шелестенье конспектов —
у кого бы взять хоть сотню взаймы.
деньги — не главное, помнил он с детства.
не дороже искусства, поэзий, картин.
где же тут скрылась причина для бегства?
мальчику стукнуло 31.
© И. В. Васюта, 2020
