Ох, наломала дров, безбожная, –
Есть чем топить в подвалах памяти,
Когда коснётся тенью прошлое,
Закрутит хлопья мыслей замятью.
Я растоплю очаг по-чёрному,
Глотая горечь сожаления,
В курной избе кружится вороном
И бьет крылом гордыня пленная.
Обиды затаённой камешек
На душу насылает засуху.
В оконце малом – неба краешек,
Не взять его себе за пазуху.
Но Синь ладонь протянет твёрдую,
Зовёт высоким чистым голосом,
И, отпуская птицу гордую,
Склонюсь смиренно спелым колосом…
