Родился на земле человек,
Чистый-чистый, как новый холст.
Коротал он по-разному век,
Пока до конца не дополз.
Свою белость и чистоту
Он заляпал с первых же лет,
Брал он краски и на лету
Забегал в них, как в первый снег.
Шли года, он чуть-чуть подрос,
И ему надоел узор
Весь из пятен. Хотелось роз,
Чтобы радовать юный взор.
Роз, увы, не держал их дом,
Но да кто отличит цветок?
Разорвав детский плащ с васильком,
Он пришил первый свой лоскуток.
Обыскал он чердак, кабинет,
Отрывал всего по чуть-чуть.
Клочок штор - так играл в них свет! -
И пижамы - в ней приятно уснуть.
Когда дома кончались ткани,
Забегал он к своим друзьям,
А те не думали, не гадали,
Что пришёл он к их лоскутам.
Один друг увлёкся футболом.
Пусть мячом получать не сладко,
Но с первым забитым голом
Герой шьёт на себя заплатку.
Другой в руки берёт гитару,
Коснулась уха первая нота,
И на нём в свете луны или фары
Виден с песнями лист из блокнота.
Динозавры, пираты,
Стрела Робин Гуда
Превращались в заплаты
Для юного чуда.
Кончилось место? Начнёт новый слой.
Протёрлась заплатка? Закроет другой.
Любуясь миром и пёстрой толпой,
Он не знал лишь одно - каково быть собой?
В мире тканей каждый стоял на своём -
Деловой костюм для серьёзных людей,
Воплощающих в жизнь сотни бизнес-идей,
Добавляя на счёт не один миллион.
Особая форма была у рабочих,
Свой стиль у художников и музыкантов,
Играли ли Beatles, читали ли Канта,
Был свой стиль экстравертов иль одиночек.
Все, казалось, нашли себе место,
Уникальные цвет и окрас,
Без лишних деталей, один стиль за раз,
С первого взгляда всё сразу известно.
Вокруг видя лишь монохром,
От того становясь угрюм,
Человек сделал себе костюм,
Чтобы не разбивать шаблон.
Снова белый, как в первый день,
Наглухо застегнул воротник,
Головой в телефон поник,
Стал своя же белая тень.
Стало проще. Вокруг улыбки,
Принимают его тут и там,
Только груз идёт по пятам,
Забываемой белой ошибки.
Он бы так до конца прожил,
Чистый-чистый, как первый снег,
Полный банальных забот и нег,
И холодный до глубины жил,
Только кто-то вогнать его в краску
Смог. И спали вуали,
Эмоции его выдавали,
И смотрел на него без опаски
Взгляд, идущий туда, в глубину,
Где были футбол и гитара,
И кусочки пижамы рваной,
К самому первому васильку.
Так забудьте смотреть на верхушку,
На придуманные кем-то покровы,
Масками прикрываться - не ново,
Укрывать себя с ног до макушки,
Прикидываясь кем-то другим.
Укрывая внутри лоскуты,
С чувством собственной правоты,
Расстаёмся мы с самым родным.
Истлевают под масками нити,
Улетают по ветру кусочки
Тех, кем мы были. От точки до точки.
Лишь лоскутный ребёнок кричит:”Ловите!”
