Мне говорят, что слишком много грусти...
Стихи мои...
Умытые слезой...
Рождённые в забытом захолустье...
Обмотанные ржавой егозой.
Не выдавлен мой слог, как кровь из пальца...
Прожитое - написано в стихах...
Об этом и поёт душа скитальца...
Убитая...
В тех, четырёх стенах...
Об этом и страдают мои строки...
Не многие стихи мои поймут...
Лишь только те, с кем связаны дороги...
Поймёт, кому надел закон хомут.
Прочувствует нутром всю суть творения
Лишь тот, кто как и я, душой болел...
Искал ту правду...
Находил смирение...
Кто как и я, летя на свет...
Горел...
