Страна стояла на крутом изломе,
Тяжелые рождались времена,
А где-то под Рязанью, в старом доме
Без сына загрустила мать одна.
Грустит старушка, за село взирая
С надеждой ждет сыночка по весне,
А он поэт стихи слагая,
Далекий дом свой видит лишь во сне.
Край легких ситцев из березок и рябины
И соловьи над речкою поют,
Теснятся вербы, над водой склонили спины,
Туманы сизые как паруса плывут.
А здесь страну на дыбу потянули.
Под правду нарядилась в злобе ложь.
И ветры грозные напористо задули,
Куда склониться, сразу не поймёшь.
Не потому ль Есенин жизнь сжигая,
Свою дорогу продолжал искать.
Не гасла в нем любовь к селу большая,
Да только мать его устала ждать.
