Моя альбомность,
Моя салонность,
Моя раздражающая бессимптомность.
Я сшита из разрозненных кусков,
Едва держусь на двухсотлетней нитке,
Я знаю, каково тащить улитке
Свой хлюпкий домик; знаю, каково
В саду закатном жёлтым светлячкам
Являть собою симулякр света.
Я помню, что такое тчк,
Я помню, как жила без интернета.
Но, что бы ни случилось, вновь и вновь
Себя сшиваю из чужих кусков.
Сижу в потёмках бунинской аллеи,
Тобою по-цветаевски болея
(Точнее, не болея). Всё. Довольно.
(И, кстати, «Тёмные аллеи» в наше время –
Почти софт-порно.)
