Витают в воздухе стихи,
летают темой в поднебесье,
к началу чувственной строки-
о снах, о доме и о лесе.
Где капля капает в траву
и запах дыма на опушке,
и, протыкая синеву,
стремятся ввысь берёз макушки.
И птица рифмой прокричит,
упрямо к югу пробираясь,
что к нам придут весны лучи
и солнце выглянет играясь.
Я собираю всё в слога:
мои творения искусства,
сгребая листьями слова,
как ощущения и чувства.
Вот в построении пирогов,
манящих, маминых, румяных,
с начинкой вкусной из слогов-
я вижу строки без изъяна.
В мечтах, шуршащих октябрём,
в лыжне морозной через чащу,
в манящих звуках день за днём,
средь вечной жизни настоящей.
В тепле, парящем от земли,
в ветрах, черничнике и речке,
и в дружбе, чувствах от любви,
в закатной грусти в тихий вечер.
Порхают в воздухе, живут
вокруг меня все эти строки,
летят, колышутся, растут,
несут душевный смысл глубокий.
Витают в воздухе стихи,
и надо только лишь увидеть,
они прозрачны и легки-
их надо взять и не обидеть.
И воплотив напев строки,
и музе сонной текст доверив,
согреть перо теплом руки-
всё записать, в их смысл поверив
06-07.11.18
