День угасал, неторопливый, серый,
Дорога шла неведомо
И вдруг, под елкой, столбик из фанеры
Простая деревянная звезда.
А дальше лес и молчаливой
Охваченный кустами поворот.
Я наклонился к маленькой
Боец Петров", и чуть пониже - год.
Сухой венок из побуревших елок,
Сплетенный чьей-то дружеской рукой,
Осыпал на песок ковер иголок,
Так медленно скользящих под ногой.
А тишь такая, точно не
Ни взрывов орудийных, ни ракет...
Откуда он?
Из Вологды, с Урала,
Рязанец, белорус? - Ответа нет.
Но в стертых буквах имени
Встает лицо, скуластое слегка,
И серый взгляд, светящийся сурово,
Как русская равнинная река.
Я вижу избы, взгорья ветровые,
И, уходя к неведомой судьбе,
Родная непреклонная Россия,
Я низко-низко кланяюсь тебе.
