Дом это место где тебя ждут,
Но такого места нет. Есть только дверь.
Открыв которую ты войдёшь,
И устало бросишь в угол портфель.
Есть только стены, точнее четыре стены.
Потолок, что постоянно мозолит глаза.
Пол к которому ты настолько привык,
Что даже чувствовать и видеть его перестал.
Это то место где ты живешь.
Проживаешь. Точнее теряешь себя.
И только стены шепчут: "Ты обречён!
Завтра будет таким каким было вчера!"
Это круг. Не смотря на то, что квадратный, но все же круг.
Не взирая на то, что он имеет углы.
Это твой Колизей и как гладиатор ты будешь сражён,
Зверем, что выскочит из темноты.
Знаешь стены имеют глаза.
Что уж здесь говорить про уши.
И только они видят и слышат тебя, но молчат.
Когда ты рвёшь на куски свою душу.
И только они запомнят тебя,
Каким ты был, не ставя тебе оценки.
Жил здесь раньше Петров Иван.
Помним. Скорбим и ..... Терпим.
А теперь здесь ты,но все так же стоим барьером.
Между полом и потолком. Между небом, землёй и небом.
Только стены запомнят тебя.
Каким ты был, что ел на завтрак и даже на ужин.
Но знаешь им так же как всем плевать.
Ведь ты для них не лучше и даже не хуже,
Чем я, или кто-то иной,
Что однажды прийдет мне на смену.
Стенам в принципе все равно.
Помним. Скорбим. И терпим.
