Неужели опять кто-то ждет с револьвером?
Не охотник. Игрок. Или вновь браконьеры.
Я застыну. И, мокрые стиснув ресницы,
Руки вскину. И вдруг обернусь серой птицей.
Серой птицей, чье имя неведомо людям,
Улечу я в страну, где нас нет... Где мы будем.
Я опять изменюсь, растворяясь в тумане,
И нащупаю пулю в нагрудном кармане.
Меткий выстрел. Над ней долго бились хирурги.
Что теперь мне с ней делать? В затертой брошюрке
Описания нет моего талисмана.
Холостым был патрон, настоящая рана.
Шрам остался. Стрелок, нужно было левее...
Эта пуля теперь - украшенье на шее.
Я опять на свободе. Но тянет цепочка.
Где ты бродишь, беспечный Стрелок-одиночка?
И, под радугой стоя меж бронзовых сосен
Мне на том берегу примерещится осень.
Но упрямо не вяжется частное с целым...
Я не буду гадать.
Я всегда под прицелом.
(с) Юлия Токтаева, 2001 год
