Слова – оружие. Набат – их ритм.
Они взорвут сей утлый быт однажды!
Ведь сладенькой водицей звучных рифм
не утолить новозаветной жажды.
И ляжет путь мой, всем ветрам назло,
всё выше, круче, сквозь метель и радость!
Повсюду подбираю крохи слов,
я – словно сверстник славы ленинградской.
Я жесты подглядел у городов,
взмах горестный – у старенькой качели.
Я выкрал притчи христианских догм,
оживших на полотнах Боттичелли…
Где ж взять слова? Быть может, у реки?
У колыбельной вырвать из куплета?
Они растут в пожарищах строки
и в чёрных жилах рок-н-рольных гетто.
Они кругом: в молчании без слов,
в глазах, как небо ясных и огромных…
В них слышится раздумчивость битлов –
и мощный драйв «Гражданской Обороны»!..
Я их найду. И пробудясь от дрём,
замрёте на пол-вздохе поневоле
вы, нарисованные мелом и углём
на сердца моего бессмертной боли.
