Я ненавижу и люблю;
Люблю, но вечно придираюсь.
Кляну поэзию мою,
Но в ней монахом запираюсь.
Она то ледяным ручьём,
То бурным кровяным потоком
Струится будто на подъём
И не обходит ловко боком
Обыденность. Своей рукой
Сжимает бережно мне горло
И шепчет, шепчет в ухо: «Пой!»
Но через месяц вновь отторгла…
