Так бесполезно писать тебе

Так бесполезно писать тебе, так напрасно…

Спи, мой маленький, ты никому не должен.

Вызревает осень,

стекает жёлтым

и красным,

словно нежным мёдом по огрубевшей коже.

В доме так сыро, что голос под утро сипнет.

Выйдешь к столу,

а время опять ложиться.

Веки сомкнешь на секунду – и сон настигнет.

Так и проснёшься весной в прошлогодних джинсах.

В воздухе столько смерти, что жизнь прекрасна,

и неважно даже,

какой был сюжет предложен.

Но писать напрасно,

писать всё равно напрасно…

Спи, мой маленький, ты никому не должен.