Мне говорят, что ты не мой

Мне говорят, что ты не мой, а я не верю…

Мне говорят, что ты чужой — я не проверю,

Я не проверю, потому, что нет мерила,

Я не поверю, потому, что не забыла…

Я не забыла, как рука сжимает руку,

И как струна твоей гитары рвет разлуку.

Разлуку с той, о ком душа и сердце пело…

…Я не успела стать любимой, не успела!..

Я не успела осознать, что я желанна,

Что ты такой родной и долгожданный,

Что я, в твоих объятьях замирая,

Жизнь не течением, а смыслом ощущаю…

Я ощущаю смысл пространства и терпенья,

Как дар великодушный, и забвенье,

Движенье вкрадчивое чье мы ускоряем…

…Мы умираем, не любя, мы умираем!..

Мы умираем тихо, неприметно,

В газетах не появится заметки,

Что посетившая нас гостья уезжает,

И нам амуры адресов не оставляют…

Ее запишем к «без вести пропавшим»…

…И отчего-то вдруг нам станет страшно…

Так страшно, точно ноет в сердце вьюга…

Быть может, мы устанем друг без друга?

И выбежим за дверь вернуть ту гостью?

Она ведь объяснений не попросит,

Попросит лишь согреться чашкой чая…

…Мы отвечаем за любовь, мы отвечаем…