Кверху жаворонок вьётся;
Над горой летит сокол;
Выше облаков несётся
К солнцу дерзостный орёл.
Но летает над землёю,
С мягкой травки на цветок,
Нежной пылью золотою
Отягчённый мотылёк.
Так и мне судьбою вечно
Низкий положён предел.
В урне роковой, конечно,
Жребий мой отяжелел.
Случай как не потрясает
Урну, всё успеха нет;
Как жезлом в ней не мешает,
Жребий мой на низ падет.
Так и быть; пусть на вершине
Гордые дубы стоят, —
Ветры бурные в долине
Низким лозам не вредят.
Если ж рок и тут озлится:
Что осталося? — Терпеть!
Боле счастливый боится,
Чем несчастный, умереть.
