Бумага

Не суй мене, господи, куды мене не просят,

а когда на что сгожусь — ведомо тебе.

Пятернёй за волосы — так и лезет проседь,

но никак не научусь верить да терпеть.

Умирать четырежды — было, знамо дело.

Откачают, стало быть, здесь трудись, душа.

От тебя одесную я бы встать хотела,

ну а выйдет по грехам — то тебе решать.

В Херсонесе колокол безъязыкий, немый,

а вдоль моря черепки, глина меж камней.

Сверху чайки косяком плавают по небу,

вот и мне бы в небеса, да куда же мне?

Для чего-то ты меня вылепил из праха:

мял и гладил, стискивал, форму придавал.

Сколько дней ни отпусти — лучше петь, чем плакать,

собирать зерном в горсти верные слова.

Где там твой за тьмою свет — белый как бумага

до того, когда её тронет карандаш — 

я готова, господи,

чаю только блага,