Больное горло захворало старым ноябрём,
И сырость окропила окна, стены.
И тихо, глухо небеса как серым молоком
Укутались в вуаль проникновенно.
Больное чувство охладилось в тонком сквозняке
Душа, остыв в молчании застыла.
Любовь бывает на земле в тоске и вдалеке.
Мне стая птиц об этом голосила.
Ноябрь и стыло. Опустело сонное окно.
И спит под фонарём скамья пустая.
Мне всё привычно. В бардаке давно с тобой живём,
Страниц, исписанных судьбу листая.
И пишем снова. Через боль, тоску и гололёд,
К любви невиданной опять взывая.…
И тянется строка, покуда автор не умрёт,
И не родится публика глухая.
