что делать,
когда выбирают других
в проявочных комнатах дальних,
вырезая из плёнки твой негатив
и надежд пачку сентиментальных?
ты лежишь где-то в ящике за
стопкой чистых листов А4, -
для какой-нибудь пробы пера
оборот твой испишут, а дыры
в пространстве тупого стиха
не воспримут всерьёз дыроколом.
чепуха,
чепуха,
чепуха.
ты смешал свои слёзы с бензолом.
и пусть в каждом из нас серебра
предостаточно, чтобы любили,
но в проявочных комнатах сна,
позабыли тебя, позабыли.
