Пыль на цветах и на спинах книг. Паутина на хрустале. Здесь в бесконечность плавится миг - Мертв циферблат на руке. Медленно-медленно облака Город сминают серым. В комнате темной есть два окна, Пол, потолок и стены. Геранью на лаковом старом столе Жизнь доживает себя. В окне в пелене корабль на Неве Виден едва-едва. Кресло-качалка обнимет меня Венской сухой рукой. Заскрипит тихонько паркета спина Размерянно подо мной. Лишь сигарета не спит в руке - Пепел в пыльный хрусталь. Исчез под мостом в пелене на Неве Идущий к морю корабль.
Другие работы автора
Бег
Стена к стене. Гирлянда окон. Нора подъезда. Яма сквера. Ограды вдоль украдкой, боком Пока заря луну не съела. От тени к тени. Марши лестниц. Под пристальным огнем полярной, Под проводов звенящих песни Дойти до цели ночи мало Никто не видит, в окн...…
Без названия
Моя жизнь - не книга. Нет сюжета, нет посвящения, нет обложки. куда-то пропала интрига откуда-то взялись кошки моя жизни - не кино нет режиссера, актеров, нет треска бобин в слепое окно льется луч из-за горных вершин моя жизни - не война нет флага...…
Сутки
l liНочь. Арки черные. Арки страшные. Запах острый. Сны вчерашние. Ветер медленный. Окна грязные. Берега одни стали разными. li liДень Небо белое. Небо жаркое. Нева зеркалом. Мятой калькою. Парки выцвели. Пылью выстелил Город в августе. ...…
Иногда
Иногда нам становится слишком темно По отдельности, порознь, не вместе. И в провал превращается наше окно. Все не так, все не то, и все - не на месте. Иногда нам становится слишком легко. И вина заполняет ночами. Разве можно смеяться и бывает смеш...…
Комментарии
Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий
