«ваши карты на стол».
козыряем, не глядя на масть.
кроме собственной наглости крыть удивительно нечем.
так кончается время. прошедшее — перекрестясь, настоящее — жадно хватаясь за острые плечи и шепча о своём.
счёт сравняется. ставки растут.
что мы можем отдать, мы, раздетые снегом до нитки?
мы сплетаем ладони, смыкаем разорванный круг, отпевая дожди, не пришедшие с первой попытки,
отпевая любовь,
что осталась на дне февраля.
наши вёсны пришли вопреки и уйдут между прочим.
нам поставить на кон больше нечего, кроме себя.
наш крупье не найдёт ничего очевидно дороже.
