Я хочу быть не просто женой, а женой декабриста,
Чтобы в ссылку, чтоб дров наколоть и печурку топить.
Но когда начинается: "Сделай еды, и чтоб чисто" -
Понимаю, что мне декабристкой, пожалуй, не быть.
Впрочем, что ж, я могла бы — в тюрьму, в бесприютье, на плаху...
Или нет — осторожность всегда мне шептала своё...
Но так хочется взять, и навзрыд, разрывая рубаху,
И чтоб он утешал, а не: "Вынь из стиралки бельё".
Мне б кометой нестись, мне экстремума, максимы, форте,
Чтобы искры из глаз, чтобы сердце, как топот копыт...
Я б тогда зажила... А пока — ем пельмени и торты,
А меня заедает размеренный будничный быт.
Быть бы мне Жанной д'Арк, иль хотя бы женой декабриста.
Мне бы избу горящую, или коня на скаку...
Но пока — меня просят дать есть, или сделать тут чисто.
Я хирею. И сплю. До обеда. На правом боку.
