Его лицо угрюмо и бело
И брови хмурит безустанно,
А в кабинете слишком уж светло
Вздыхает раз в минуту он устало.
И жизнь ему такая вовсе не мила,
И быть бы он хотел подальше.
Да только кто отпустит нашего раба?
Не передать дела все секретарше.
А в голове его агония
И трет руками он свое лицо...
Вокруг него почти колония,
А в чашке чай, а не винцо.
Он смотрит грустно в монитор
Потом и письма набирает
И на экране быстро бегает курсор,
А вена на лбу все больше выпирает.
И на часы украдкой он глядит,
Ногою под столом болтая,
Но стрелка вовсе не спешит
Минуты и секунды медленно считая.
А завтра снова будет он,
Бумаги на столе перебирая,
Пытаться подавить свой стон
За то, что жизнь его такая трудовая.
