я безродный маг. я лишь выходец из степи.
я несу за собой мрак. я несу за собой дожди.
тысячи сотен дней неизвестно куда бреду.
словно в мрачном, кошмарном сне,
за который горю в аду.
каждый думает: я им враг. словно волк, удравший с своей цепи.
я лишь строго чеканю шаг и иду по выгоревшей степи.
а она растёт в моём сердце уже пару десятков лет,
занимает всё больше места,
но под курткой я прячу свет.
он горит для одной девицы, прожигая всё естество.
её взгляд меня бьёт, будто спицы, волос - вороново крыло.
её голос шуршит, как листья, новогодняя мишура,
и в характере хитрость лисья. (пощади меня, чудака!)
я читаю над ней молитвы: денно, нощно храню покой.
и пока у меня есть силы, я считаю её святой.
жизнь сжимает в стальных объятьях и рисует на теле шрамами.
я на коже её вырисовываю заклятие
пальцами
красками
и словами.
и покуда она счастлива, и звенит её тихий смех,
я, готовый отдать полмира, совершаю великий грех.
путь окончен. погасли звуки. выдыхаю последний стон.
я храню для неё свои руки. я храню для неё свой дом.
всё прошедшее ранее - тускло, теряет цвет
и становится блёклым, как в старом немом кино.
я под курткой своей прячу свет.
и горит он лишь для неё.
