свет

я безродный маг. я лишь выходец из степи.

я несу за собой мрак. я несу за собой дожди.

тысячи сотен дней неизвестно куда бреду.

словно в мрачном, кошмарном сне,

за который горю в аду.

каждый думает: я им враг. словно волк, удравший с своей цепи.

я лишь строго чеканю шаг и иду по выгоревшей степи.

а она растёт в моём сердце уже пару десятков лет,

занимает всё больше места,

но под курткой я прячу свет.

он горит для одной девицы, прожигая всё естество.

её взгляд меня бьёт, будто спицы, волос - вороново крыло.

её голос шуршит, как листья, новогодняя мишура,

и в характере хитрость лисья. (пощади меня, чудака!)

я читаю над ней молитвы: денно, нощно храню покой.

и пока у меня есть силы, я считаю её святой.

жизнь сжимает в стальных объятьях и рисует на теле шрамами.

я на коже её вырисовываю заклятие

пальцами

красками

и словами.

и покуда она счастлива, и звенит её тихий смех,

я, готовый отдать полмира, совершаю великий грех.

путь окончен. погасли звуки. выдыхаю последний стон.

я храню для неё свои руки. я храню для неё свой дом.

всё прошедшее ранее - тускло, теряет цвет

и становится блёклым, как в старом немом кино.

я под курткой своей прячу свет.

и горит он лишь для неё.