Бывает, жизни не хватает лета -
Полей ромашковых, сияющих от света;
Пчелы жужащей, стрекозы трещащей;
Высоких облаков, на мир смотрящих.
Перед глазами ярких лютиков поляны,
Семейные походы за грибами;
Извилистые, зазывающие реки,
В бликах сверкающих лучей на перебеге.
И мысль пьянит о ягодах с опушек,
О заводи с концертами лягушек;
Росе, под розово-лиловым цветом,
Рождённым ранним утренним рассветом.
Когда промозглость настигает где-то,
И жив кусочек, в глубине души, от лета:
Рассвет, ромашки, лютики и трели...
Тогда становятся бессильны все метели.
