Сколько я знаю филологов – странные люди они.
Вроде ребята не олухи и языком не бедны,
Но богатейший словарный, образов мегазапас
В речи их высокопарной выбесит запросто вас.
Знают немало про то, что, кто, где, когда и как жить,
Но в одну длинную строчку всё норовят уложить
Так паутиною нервной тянут унылые дни,
Будто от буквицы первой к точке последней они.
Много читают и пишут, и мыслят единой строкой
Странно, но где-то я слышал, что крепкий мозоль трудовой
На языке и на нёбе не возникает у них…
Было бы это прискорбно, я не сторонник таких
Мер и последствий жестоких. Пусть не болеют, живут,
Свой в эмпиреях далёких филологический труд
Дальше пускай производят в мире. Не надо мне тут.
Пусть до меня не доходят – с миром, но мимо, идут.
Сколько филологов слушал я – так, как покажется им,
Будто бы верх остроумия явлен – смешно им одним.
Ты же с такого занудства думаешь «Оптина мать!
Вежливо ли улыбнуться? Или обнять и рыдать?» ...
В целом они все хорошие, добрые даже, но вот
Всякий, кто впал в филоложество, выглядит, как идиот,
С писаной торбой. Он носится с каждым реченьем своим,
С плодом высокого творчества, аж до буддизма пустым.
Пышны красивости звука, выдержаны стиль и слог,
Только ни мысли, ни духа в текст он впиндюрить не смог.
Звякнут мыслишки-идейки меж высоко парных строк,
Словно в кармане копейки, слов разбавляя поток.
Звяканьем редким и тонким – и в большинстве пропадут
В эдаком словопотоке. Так они все и живут –
То, что попроще, распишут, что посложней, не поймут…
Странно, но тоже наукою это занятье зовут.
30.07.2021
