Тому, кто наверху, не нужно…
Не нужно жертв. Не нужен боли ком.
Тех мальчиков с переизбытком мглы в сердцах.
Не нужно матерей с истерзанным нутром,
И стариков, к земле припавших бледным лбом.
У них отняли сон.
Привили вечный страх.
Они молчат в разрушенных домах.
И, будто призраки, живут в убитых городах.
А в это время,
Прикрывшись верой лживой, как щитом,
В порыве злом,
Сжимая сердце в кулаке,
Есть кто-то, кто назвал себя бойцом.
Кто душу мнет себе и остальным,
Молитвы жрет,
Плююется и орет,
Кто пачкает песок невинной кровью,
Кичится местью и гниет.
Гниет, гниет, гниет, гниет.
(А под ботинком - пыльная детская кукла.
Он томно зевнет.
Наступит, сломает и тут же уйдет.)
Тому, кто наверху, не нужно…
Или нужно?
Плевать, что к нему обращаются вдовы.
И пусть на ногах у детях оковы.
Быть может, он жаден?
Быть может, та сила к земле равнодушна?
И требует жертв? И требует крови?
Возможно…
Возможно, возможно, возможно, возможно.
