У меня фиолетовые чернила,
Кляксы рваные вместо осенних туч.
Утро пахнет сном и цветочным мылом
Взгляд растерян, жалок, пуглив, колюч.
Невеселая притча падает прямо в лужи
Так легко вырывается хрупкий лист
Из блокнота. Ветер меня утюжит
Беспощадно, грубо; танцует твист
В шевелюре, лезет, нахал, под платье.
Ничего, облапал, да не убил.
Сочиняются строчки лихо… А, может, хватит?
Ведь в крови две трети густых чернил.
