Желатиновые ветра,
Повинуясь движеням рук,
От свечи не дают костра,
Издавая скрипучий звук.
Моросящее дно путей,
Бессердечное горе дня.
Почему он пошёл за ней?
Почему не сберёг себя?
Не утрата... Не боль... Не зло...
И не жизнь... И не смерть уже...
Как раздавленное стекло...
Как окурки на этаже...
Все слилось ... И осталось жить...
Все мгновения... И ничто...
Не смогу никогда простить,
Что закрыл тебе Бог окно...
