Память

Откроется дверца, скрипя, шифоньера,

повалятся тряпки, хреновины, скарб;

и жизнь вся, немногим, – плохая неделя,

в которой моменты, как лодыри, спят.

Что память тебе, мой любезный приятель,

когда твой «прикид» - гимн непрочных материй;

стирается шёлк до трухи в старом платье,

но вряд ли сотрётся брезент из мгновений.

А если сотрётся,то кто мы и где мы?

да будем ли званы к приёму судьбы?

к обеду она подала бы клубочки

из шерсти,

мы словно спагетти, стянули б "хвосты".

Вот тянешь-потянешь, и путь проступает,

как в том лабиринте с Тесеем и нитью;

немногий из смертных, к печали, смекает:

в руках рассыпаются шансы открытий.

А если забудешь, когда был счастливым,

забудешь всё то, что соткало Тебя,

ты сможешь ничтожных историй обрывки

собрать до последнего

для полотна?

Кто понял тебя, кто-то так,.. станет помнить;

кто «звёзды с небес», кто – для пресных соитий.

Мы часто желаем не тех, кто нас видит

ес-тес-твен-ны-ми, в гуще праздных событий.

Откроется дверца, скрипя, шифоньера,

повалятся тряпки, хреновины, скарб;

а жизнь вся – одна ходовая неделя,

в которой живого –

ни трети часа.

13 ноября 2017 года