Руки, ещё не привыкшие к «без тебя»,
Режет мороз до кровавых подсохших трещин.
Я ненавижу пошлости декабря
так же, как всех твоих предстоящих женщин.
Не растоптала столица, добьет бронхит -
Хук между ребер - каждый глубокий вдох.
Знай, за кулисами кто-то тебя хранит,
А вот себя не хранит, потому и плох.
Мелкие льдинки режут лицо до слёз,
Снег умирая пенится под стопой.
Заговорила поезд, чтоб он тебя довёз.
Мне б говорить с тобой, говорить с тобой..
