Не грусти, отец мой, сердцу дорогой,
надо просто жить печалям поперёк-
любоваться лесом, Волгою рекой
и знакомой далью радужных дорог.
Чтоб в манящем миге из обычных дней
находить для радости яркие слова,
в костерке смолистом из сухих ветвей,
подпалив рутину мирового зла.
С рюкзаком потёртым, с Верою в душе,
до черничных далей и грибных полян,
из родных порогов, замерших в тиши,
пошагать легко в спелые поля.
До оконцев ярких, маячков ночных,
что в своих заботах дни вперёд несут,
но всегда так рады радостью живых,
когда к ним проложен твой простой маршрут.
По сырым полянам, в листьях ноября,
по пушистым снегам ласковой лыжни,
и ручьям весенним, радостью горя,
по надеждам общим, где ликуют дни.
Чтоб за поворотом нехоженых путей
находить для счастья новые мечты,
календарь пусть тает в суматохе дней,
в мире ещё много милой красоты.
Не тужи, отец мой, милый, дорогой-
улыбнись рассвету в яркой синеве,
протяни ладонь мне, я возьму рукой
и пойдём вперёд мы дальше по судьбе.
Критик и философы, словно пилигримы-
папа и детишечки, в суматохе дней,
вдаль толпою дружною, Верою хранимы,
как герои главные в книжках про людей.
13.08.2021
