Из семи миллиардов людей
Есть процент, что по генам лишь люди.
Порой хуже голодных зверей,
Паразиты по всей своей сути.
Поначалу добры и милы,
И улыбкой встречают с порога,
Но внутри, словно трупы, гнилы,
Рядом с ними к могиле дорога.
И когда такой зверь-индивид
Пустит корни и люб станет сердцу,
То считай, ты уже инвалид,
Черноте приоткрыл в себе дверцу.
Как вампир, он упьется в любви
И получит всё то, что попросит,
И плевать на проблемы твои,
Что общеньем своим преподносит.
Что же делать? Кто сможет помочь?
Только сам победишь дармоеда,
От себя отгоняй его прочь
И не слушай хваленного бреда.
Ведь они безнадежно мертвы,
Совесть их за злодейство не душит.
И на свете нет средства, увы,
Что спасло б их пропащие души.
