Весь мир под влажной пеленой.
Не настоящий он как будто.
А я несу пакет домой.
В пакете дождь. Вместо продуктов.
В пакете капельки воды
И книжка, что насквозь промокла.
И манят запахи еды,
Те, что доносятся из окон.
Желудок пуст тридцатый день.
В стране, как понимаю, кризис.
Работать матери не лень,
Она не может: инвалидность.
Вот я работу-то найду,
Когда мне будет восемнадцать!
Конечно, если доживу.
Придется сильно постараться.
Мне восемь. Капельки дождя
В пакете. Вместо пропитания.
Я, в центре города живя -
На острове необитаемом.
Вчера нашла вот два рубля,
Сегодня - пятьдесят копеек.
Да, в городе прожить нельзя
Без этих окаянных денег!
Украсть? На паперти стоять?
Это для тех, кто пропил гордость!
Лучше остаться помирать,
Зато спокойна будет совесть.
Искать оброненные кем-то
В вокзальной шумной толчее
Купюры мелкие, монеты -
Это решение по мне.
И в долг сейчас никто не даст:
У всех проблемы, не до нас.
Но все живут, и все едят,
А я, пройдясь по магазинам,
Еды вдыхала аромат.
Мне этих запахов хватило.
Так, видно, скоро приспособлюсь,
И пища станет не нужна,
Когда душа покинет тело.
Наверно, в теле есть душа?
И вскоре собирать монеты
Мне попросту не хватит сил.
И в наши дни возможно это...
Банально, глупо и нелепо...
И так же, как обычно, где-то
По лужам дождик моросил...
