А был ли город у дороги
одетый в твидовый пиджак...
В котором ты как недотрога,
в котором я дурак,
считаю в небе птиц летящих,
портвейн за горлышко держу.
Россия. Улица. Звенящий,
в ушах зеленый шум.
Что я герой ты твердо веришь,
а жизнь была и не была.
За белым сквером, белый берег -
седьмой архипелаг.
За белым сквером, белый берег
прилег на краешке земли.
Дома застыли в атмосфере,
как будто на мели.
Мы, как фанера над Парижем
летим за руки не держась.
Под нами город неподвижно,
глядит, боясь упасть.
