Лирика

А я писал все время о любви —

к глухим разъездам,

к старым счетоводам,

к полузаросшим,

но проточным водам,

и все тропинки вдаль меня вели.

И малый куст на диком косогоре

вдруг чувствовал себя

как великан,

и все канавки пробирались к морю,

все лужицы стремились в океан.

Моя любовь

была веков разведка…

Пусть не всегда звенели соловьи,

пусть розы расцветали слишком редко,

но о любви писал я,

о любви!

1961