Читаю лирику влюбленных поэтов:
там люди счастливы, в душе всегда лето.
Там, что рифмы пронизаны чувствами,
что, мать его, проза,
но я не маленький принц,
не нашёл свою розу.
Да и просто не маленький,
вырос из сказок,
жизнь — не смысловая картина,
а хаотичные пятна из красок.
Бог абстракции,
понятной лишь избранным.
Бег на дистанции от ответственности
за собственный вымысел.
Читаю лирику влюбленных поэтов.
И знаешь что?
Меня тошнит от этого лета.
