Мне тридцать лет и жизнь не имеет цели. Видимо в двадцать семь мне не хватило ружья.
Хотя я даже сейчас не знаю, что надо с ним делать и в какую сторону направлять.
Внутри меня умирает вселенная, а до этого умер поэт.
Мое тело как бесконечное кладбище, оскверненный храм, заброшенный склеп.
Мир был прекрасен до первой фразы "Свободная касса!" сорвавшейся с моих уст.
Я хотел быть известным писателем, но известным станет мой труп,
На старом кладбище, среди таких же известных, безымянных и одиноких.
Мы оставим свой след, уснув на веки в непривлекательных позах.
Моя внутренняя Монголия превращается в Пакистан.
Лестница в небо оказалась тропой в подвал.
И я поднимаюсь, спускаясь, блуждая по лабиринту словно Тессей,
Но даже минотавр мне не поможет, он давно поселился во мне.
Герои создают себя сами по образу и подобию из старых былин.
Даже если убить Минотавра выхода из лабиринта нам не найти:
Нить Ариадны начинается на потолке, заканчивается петлею на шее,
В этом мире нам не сможет помочь даже огонь Прометея.
Мир был прекрасней до первого вздоха, в крике младенца больше отчаянья чем во взгляде человека дожившего до седин.
Я бы хотел все забыть и начать все заново, что бы узнать как по настоящему жить.
