Так смотрит мгла из подворотни,
Контрастно черная, спесивая.
Окон бесчисленные сотни
Мерцают молча от бессилия.
От безысходности свечения
Да непроглядности сквозьшторные.
И бесы бесятся сочельные,
И громыхают черти шпорами.
А где-то зарево алеет,
С излишком смертное, опасное,
И кровь сочится вдоль аллеи
Безвинно теплая и красная.
И тишина мертвее мертвого,
И пустота безмерно пепельна:
Лишь пульс, стихающий, в аорте
Того, кому постель не стелена.
25.12.2023
